Eine deutsche Geschichte, zum 9. Nov [Update]

[To all english spea­king Fontblog readers: My colle­ague Steven Heller has just published the same story here …]

Im vergan­genen Jahr wies ich im Fontblog auf die Plakate von Blotto Design hin, auf denen histo­ri­sche Werke der Weltliteratur in 3,2 Punkt gesetzt sind: Weltliteratur, auf einem einzigen Blatt Papier. In der aktu­ellen PAGE gibt es die Fortsetzunggeschichte zu der Poster-Literatur mit Namen All The World’s A Page.

Vor einigen Wochen erin­nerte sich Thilo von Debschitz, TYPO-Sprecher und Koautor des Buchs Fritz Kahn: Maschine Mensch, an das Mikroschrift-Projekt, weil ihm »ein Stück deut­scher Geschichte in die Hände gefallen« war, genauer gesagt handelt es sich um sieben Zettelchen. Sie lagerten im Haus eines Bekannten, von dem er nur wusste, dass er mit seiner Familie einst einen miss­glückten Fluchtversuch aus der DDR unter­nommen hatte. »Irgendwann konnte ich meine Neugier nicht zügeln und fragte nach den Umständen der Flucht. Nachdem er mir seine lange, bewe­gende Geschichte erzählt und (für mich erst­ma­lige) Einblicke in eine Stasi-Akte gewährt hatte, holte er eine kleine Kartonbox hervor. Darin befanden sich sieben kleine Zettel, beschrieben mit mikro­sko­pisch kleiner Handschrift. Ich habe es ausge­messen – die Schriftgröße beträgt 4 Punkt.« schreibt Thilo von Debschitz.

Für ihn als Gestalter und Typomanen verdichte diese kleine Schrift auf engstem Raum das große, gewal­tige Unrecht des DDR-Regimes. Daher werde er den Moment, an dem er die Zettel zum ersten Mal in Händen hielt und den Grund für ihre Existenz erfuhr, sicher­lich nicht mehr vergessen. »Die Erzählung dieses Abends habe ich direkt als Geschichte aufge­schrieben, bislang aber nicht gewusst, was ich damit machen will. Vielleicht entsteht daraus ein Eintrag in deinem Fontblog am 9. November 2011, dem Tag des Mauerfalls?«

Genau das möchte ich heute tun, gemeinsam mit einem großen Kollegen in den USA, Steven Heller. In seinem Blog The Daily Heller wird er die Fluchtgeschichte nachher in engli­scher Sprache veröf­fent­li­chen. Die Namen der Titelhelden sind nicht anony­mi­siert: »Sie sahen dazu keine Veranlassung. Meine Geschichte haben sie gelesen und auto­ri­siert, eine Veröffentlichung in irgend­einem Medium fänden sie prima.«

Die Aufmacherabbildung stammt von Debschitz’ Kollegin Tanja Nitzke. Das gesamte Team des Wiesbadener Designbüros Q starrte völlig ungläubig auf die Zettelchen, nachdem Thilo von Debschitz beim Morgenmeeting die Box geöffnet hatte. »Sie konnten nicht glauben, wie akkurat hier geschrieben wurde. Und nachdem ich die Geschichte zu den Zetteln erzählt hatte, blieb es in unserem Atelier sehr lange sehr ruhig …«

Wer sich die Geschichte zum Lesen ausdru­cken möchte, lade das ganz unten abge­bil­dete PDF …

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Haftnotizen

fest­ge­halten von Thilo von Debschitz

Am 20. Dezember 1975 ist es endlich soweit.

„Den Mund ganz weit aufreißen!“, schärft Hartmut Winkelmann seinen Kindern ein. „Dann hört man euren Atem nicht. Und das kann entschei­dend sein, wenn sie den Innenraum kontrol­lieren!“ Dann steigt der Fleetmarker Zahnarzt mit seiner acht­jäh­rigen Tochter in das enge Versteck, die Sitzbank eines zum Wohnmobil umge­bauten VW-Busses. Seine Frau nimmt den fünf­jäh­rigen Sohn und kauert sich mit ihm unter die Bank auf der gegen­über­lie­genden Seite. Der Fluchthelfer klappt die Sitzpolster um und startet den Wagen. Ziel ist der DDR-Grenzübergang Drewitz. Was die Familie nicht ahnt: Die Schlepperorganisation steht schon seit einiger Zeit unter Beobachtung.

An der Grenze kommt der Bus zum Stehen. Erstarrt lauscht die Familie nach dem, was da draußen bespro­chen wird. Aber außer Hundegebell kann man nichts hören. Dann fährt der Wagen langsam wieder an. Er beschreibt leichte Kurven. Wir passieren die Grenzkontrolle, jubelt Hartmut Winkelmann inner­lich, wir schaffen es! Das viele Geld an die Fluchthilfeorganisation hat sich gelohnt, nun werden wir dem Freund Andreas in den Westen folgen!

Plötzlich stoppt der Bus. Die Tür des Wagens wird geöffnet, ein schmaler Lichtspalt fällt durch die Ritzen des Verstecks. Dann werden die Bänke hoch­ge­klappt, die Winkelmanns blicken in Gewehrläufe und das Licht heller Taschenlampen, eine Stimme ruft: „Alle aussteigen, die Fahrt ist zu Ende!“ Der Bus steht in einer verschlos­senen Garage; um das Auto haben sich mehrere Uniformierte mit Maschinenpistolen aufgebaut.

Die Familie wird sofort getrennt. Die verängs­tigten Geschwister bringt man in zwei Heime für schwer erzieh­bare Kinder im Grenzbereich Sacrow. Später werden sie dort von Oma und Opa abge­holt, die nun für sie sorgen. Als Republikflüchtlinge landen die Eltern zunächst in der Untersuchungshaftanstalt des Ministeriums für Staatssicherheit in Potsdam. Hartmut Winkelmann wird dort vier­zehn Stunden lang ohne Pause verhört. Am 22. Dezember 1975, ihrem Hochzeitstag, über­führt man das Paar in die Untersuchungshaftanstalt des Ministeriums für Staatssicherheit in Magdeburg. Die Verhöre gehen über Monate weiter. Auf ihre verzwei­felte Frage, was mit den Kindern geschehen ist, erhalten die Winkelmanns lange keine Antwort. Schlimmer noch: Gudrun Winkelmanns Zelle liegt direkt neben einer Schule. Zu den Pausen öffnet der Vernehmer das Fenster, so dass die Stimmen spie­lender Kinder zu hören sind. Man bietet ihr an, dass sie noch am selben Abend Tochter und Sohn in die Arme schließen kann; sie müsse sich ledig­lich von ihrem Mann scheiden und verpflichten, die DDR niemals zu verlassen. Damit bricht man der Kindergärtnerin das Herz, aber nicht ihren Willen: Gudrun Winkelmann lehnt ab, sie bleibt in Haft.